El viejo Maverick.

Habían pasado 10 años desde aquel rollo bohemio en el que Josh Huttington consiguió el éxito siendo una especie de relaciones públicas, era una especie de orador, todo el mundo le respetaba y le seguía. Cualquiera podría pensar que era un líder sectáreo, pero no, el no pedía ni dinero, ni donaciones, ni nada, simplemente ofrecía entretenimiento y la búsqueda de la felicidad a todos aquellos a los que le interesaba esta mediante historias y hazañas suyas.
Se había criado en Colorado, cerca de las montañas, pero el destino lo llevó pronto a la Gran Manzana, donde comenzó a escribir y a actuar. Durante muchos años fue el jodido referente en cuanto a varios tipos de artes, pero en los últimos años, se sentía mas solo y mas fracasado.
Aquel día volvió a Denver, y entró en The Hunter's, un viejo bar cercano a un lago donde solía ir con su padre ya fallecido cuando tenía cuatro años. Allí, mas canoso que nunca, volvió, a  encontrarse con Maverick.
Maverick, era un tío de unos sesenta y tantos, que conservaba su media melena peinada hacia atrás y una barba al estilo de Hemingway, otro sabio, al igual que el. A pesar de su edad, vestía como un hippie, era un hombre aparentemente viejo, pero joven de corazón, decía que combatió en Vietnam, pero la mitad de los Estados Unidos de América sabían que no era cierto. Este viejo lobo, fue el mejor amigo de James Huttington, padre de Josh, conocía a ambos como si fueran sus hermanos. Poco tardó en obviar la preocupación que tanto corrompía a Josh.
-¿Que te ha pasado, hijo? -Preguntaba Josh a su antiguo mentor.
-Nada - Respondió- La fama, todo, se esfumó...
-Es la vida, hijo-Dijo Maverick.
-Yo era el puto líder, el jefe, me adoraban, causaba puto furor, todo el mundo quería ser como yo, podía mearme en la tumba de Scarface, y ahora cualquiera puede venir, pisotearme y hacerse una servilleta con mi calavera para limpiar su sucio culo.
-Debes mejorar, hijo -Dijo Maverick- Tienes volver a la senda del triunfo, ¿algo mas te preocupa?
-El fracaso -Asentía mientras sacaba de su bolsillo un paquete de Camel Light- ¿Quieres uno, Mav?
-No, gracias. Dejé de fumar el tabaco, prefiero mascarlo - Maverick le dio una palmada en la espalda a Josh- La vida es una montaña rusa, hijo. Algunas veces subes, y otras caes al vacío y pum! a la mierda. Ahora mismo estás abajo, pero vas a subir, te conozco desde que eras un jodido enano cuya nariz estaba llena de mocos.
-¿Tu crees? -Preguntó Josh.
-Claro hijo, de eso trata la vida, no se como no lo has pillado. Eras la polla, y ahora estas en la mierda, como las moscas, y las putas moscas vuelan, así que tu debes volar y subir. Si algo he aprendido en esta vida es eso.

La vida en un vaso

Puedo resumir la vida en un vaso, un vaso de whisky escocés con hielo concretamente.
El volumen del whisky parece mayor gracias a los hielos, pero a medida que se va consumiendo, te das cuenta de que el volumen va bajando, parece aumentar cuando el hielo se derrite, pero no es así, al final todo el contenido etílico que es el alma del vaso termina desapareciendo, como desaparecerán nuestras almas en el olvido al perecer.

La vida es un vaso de whisky, y hay que tomarlo poco a poco, sin prisas, soy consciente de que a este vaso aún le queda bastante licor, voy por el segundo sorbo y aún quedan unos cuantos mas.

Las cuatro estaciones.

Ver la vida pasar, como pasan las hojas cuando viene el otoño y las hace caer, ver esos ojos verdes y pensar en lo bonito que es todo cuando sonríes,  Suave tu piel como la cálida brisa de un día de verano en una playa de arena fina como tus cabellos. Tu piel blanca, impoluta, como la nieve que cubre los caminos y los jardines en los inviernos, los inviernos son duros, como las despedidas, pero pronto llegará el verano.

La decadencia de Bradley II

''Habían pasado dos años, Bradley seguía bebiendo, tocando fondo y pasando de la treintena, sentado con la espalda apoyada en la pared y una botella de Bourbon entre sus manos, en aquel loft en 5th Avenue que años atrás rebosaba de vida.
Recordaba todas aquellas fiestas a las que acudían personalidades de diversas artes provenientes de grandes ciudades, tanto de Estados Unidos como de Europa, ¿Quien acudía ahora?, las ratas que roían sus viejos calcetines y le acompañaban en sus borracheras diarias, el polvo carcomía los muebles, el suelo estaba pegajoso por todo el alcohol seco que había derramado.
El, tenía un aspecto sucio, sus condiciones de vida no eran dignas de un artista que años atrás se codeaba con cantantes, actores de Hollywood y demás autores de fama internacional.
Recordando todo aquello, decidió dejar de caminar por la senda del perdedor que le había llevado a ese estado, sacó su vieja máquina, no sin antes lavarse las manos y comenzó a escribir:

Enero, 1970 ciudad de Nueva York... He vivido, caminando en una cuerda, la cuerda de la vida, a los lados el abismo, la muerte vestida de licor, era fría y cristalizada, venía a por mí, pero he conseguido recuperar la cordura y aquí me encuentro, sucio pero sereno, una vez mas...''

Rutina

Y de nuevo como todas las noches se encontraba en la cama, luchando por conciliar el sueño como antaño. El reloj marcaba casi las 3:00 y quedaban cuatro horas para que esa maldita alarma camuflada con la tranquila melodía de Walk on the Wildside sonase para despertarle, marcando el comienzo de otra semana, la vuelta a la rutina.

Era cuestión de horas o quizás minutos que llegase el sueño, breve y poco reparador. Una vez suena la alarma, procede al ritual mañanero, levantarse, asearse, preparar el desayuno, ingerirlo de forma automática cual zombie succionando un cerebro, vestirse, entrar en el garaje como un ser vulnerable y salir del mismo en una máquina de cuatro ruedas que a causa de la mismísima rutina había pasado de ser un objeto de disfrute a un equitativo de indiferencia y cansancio.

Coger carretera, llegar, pasar las horas, volver a coger carretera, dejar la máquina en el mismo garaje y volver a la cocina donde el sujeto se encontraba siete horas antes, esta vez sin nada que preparar. Y así un día tras otro, tras otro, tras otro, tras otro... hasta que llega el fin de semana, qe termina pronto para comenzar de nuevo el ciclo.

Vida de Casino

Nunca fue antipático, pero tampoco demasiado sociable. Se encontraba bastante solo, pero a el le daba igual, es más era un tipo raro, el lo admitía y aseguraba que gran parte de las personas que había conocido, solo buscaban su dinero y sus influencias en el mundo del motor. Noel Alrich, era así, y a sus 43 años, no iba a cambiar su mentalidad, así que decidió cerrar su taller y vender su antigua casa a un tío de Texas por una buena cantidad de dinero, y decidió mudarse a un pequeño barrio de Vineyard, en Sacramento junto a su mujer, Dorothy.

Noel se había cansado de tanto oportunista y tanto convenido. También estaba cansado de arreglar viejos coches, de oír las quejas de algunos jóvenes macarras que destrozaban sus coches y pretendían que se los arreglara en un tiempo record.

Fue un año horrible. Tras su divorcio, Noel se había quedado sin nada. Lo único que tenía eran sus ahorros, sus míseros ahorros y un viejo Chevy Impala del '67 al que cuidaba como al hijo que nunca llegó a tener con Dorothy. Ella era demasiado ambiciosa, y estaba harta de Noel. Desde que cerró su taller, no hacía mas que estar sentado en el porche de su casa, viendo como pasaba el cartero, el lechero... incluso por las noches se quedaba despierto para ver pasar al camión de la basura. Mientras todos estas personalidades pasaban por el barrio, Dorothy trabajaba en la cafetería en la Sheldon High School, en el mismo pueblo. Cuando se divorciaron, todo cambió y ella se fué a vivir a la ciudad junto a un pintor de poca monta que había heredado una gran fortuna. Noel, en cambio, se fue a una pensión de mala muerte sin saber que hacer. Ya no podía ver pasar al cartero, ni al lechero, ni a los basureros,. ni a Dorothy

Corrían los años 80, y el carismático Ronald Reagan gobernaba en EEUU, y el Glam Metal surgía con fuerza, y cerca de Sacramento, el Showtime de Los Ángeles Lakers de Magic Jhonson y Abdul-Jabbar. Todos querían vivir el sueño americano, menos Noel. El ya estaba cansado de buscar el sueño Americano y no sabía que hacer.
Estaba sentado en la barra de un bar, leyendo el periódico con desgana, cuando vio un anuncio  de la ciudad de Las Vegas. Noel nunca había viajado fuera del estado de California, tampoco quería irse, pero siempre fue buen jugador de cartas. Le encantaba el póker, y aunque casi nunca jugaba apostando grandes cantidades, la suerte solía estar de su lado y ganaba algún dinero.
Donovan, el dueño del bar estaba allí, observando como Noel leía el periódico. Donovan era un hombre mayor, de unos sesenta y pico, era calvo y tenía un rostro decrépito que irradiaba cansancio. Fumaba Marlboro y siempre vestía con pantalones tejanos y camisa a cuadros, siempre con un cordón en el cuello adornado por una estrella.

-Mmm... Las Vegas - Dijo Donovan - Viví allí durante un tiempo, tierra de los casinos, mucha gente vendería su alma  al diablo para ir allí y hacerse rico jugando al Black Jack, a la Ruleta o al Póker.
-Yo no vendería mi alma al diablo, no creo en esas chorradas - Aseveró Noel con cara de pocos amigos.
-¿No crees en Dios hijo?.
-Yo empecé a dejar de creer en Dios cuando estalló la guerra de Vietnam y perdí la fe completamente cuando mi mujer se fue de casa quitándome todo lo que tenía.
-Esas palabras ofenden al mismísimo señor, Oh! rezaré por ti - Añadió Donovan.

Noel abandonó el bar y volvió a la pensión de mala muerte en la que se hospedaba. En la misma entrada, se encontró con un grupo de chicas de dudosa reputación. Una de ellas se le acercó. Era blanca de piel y cabellos negros con ojos marrones, su cara era redonda y parecía ser una buena chica. No tenía para nada cara de meretriz. Llevaba una camisa atada por encima del ombligo, una falda muy corta y unas botas que no terminaban de llegarle a las rodillas.

-Hola, caballero - Dijo ella.
-Hola muñeca.
-¿Me invitaría a una copa antes de subir a tu habitación?

-¿Y si me invitas tú? -Decía Noel sonriendo - ¿Y si nos cambiamos los papeles?
-Supongo que usted debe ser el típico viejo amargado que va de gracioso.
-Supones bien, ¿como que una puta como tú con esas dotes no ha estudiado psicología?
-¡Es usted un grosero y un gañan!, ¡Maldito gilipollas!, ¡No puede hablarle así a una mujer!

Mientras ella seguía despotricando, Noel subió a su habitación. Las escaleras parecían interminables a pesar de que se hospedaba en la tercera planta. Abrió la puerta y entró en la habitación dejando que la puerta se cerrase automáticamente. Se tiró en la cama mirando hacia el techo.
-Esta vida - Pensaba -¿Por que llevo esta vida?
Sacó una botella y un vaso del armario y bebió de aquel whisky barato para ahogar sus penas. Tras unos cuantos vasos, se levantó borracho, mareado y con náuseas, fue hacia el baño y ya allí puso la cabeza en el inodoro. Vomitó tanto, que parecía que estaba vomitando la vida, cayendo inconsciente a causa de la borrachera .
Al día siguiente amaneció allí, tirado en el suelo del baño. El cuello de su camiseta estaba repleto de vómito, decidió meterse en la ducha con la ropa, que desprendía un fuerte olor a alcohol y olvidar la noche anterior.

Pensaba que la cabeza iba a estallarle con la resaca, y salió a la calle. Su Impala estaba allí aparcado, como de costumbre.
 -Hola viejo amigo -Dijo refiriéndose al coche- Hace tiempo que no nos damos una vuelta.
El coche no tenía ningún arañazo y funcionaba a la perfección. Pero habían pasado 3 meses desde su divorcio con Dorothy, y el coche estaba sucio. El tiempo que antiguamente le dedicaba al coche, ahora lo estaba invirtiendo en beber en el bar de Donovan.
Ese día decidió que todo cambiaría, levantó el capó y comprobó que el coche tenía el motor en condiciones. Cerró el capó y se montó en el. Metió la llave en el contacto y arrancó, sonrió y decidió llevar el viejo Impala al auto-lavado, mientras en la radio sonaba Paranoid, de Black Sabbath, con la que se sintió tremendamente identificado.

Limpió el coche en el tunel, y lo limpió por dentro, dejándolo impecable. Por un momento parecía que los 60 habían vuelto, en el capó se veía reflejada la cara de Noel, que empezaba a sonreír tras ''recuperar'' a su viejo amigo, se volvió a montar y fue al banco, sacó dinero suficiente como para alimentar a 6 familias durante dos meses. Partió hacia la pensión por última vez e hizo las maletas. Arrancó sin ningún rumbo, con la cartera llena de billetes y el depósito del Chevrolet Impala hasta arriba. Iba camino de Las Vegas, quería comerse el mundo.

Cuando Joe abandonó la ciudad.

La avenida siempre estaba muy transitada, entre idas y venidas de gente de diversas nacionalidades y culturas. Por la noche oscura, tenía su encanto en las luces de bohemia. Había pasado tanto tiempo, hacía lustros que no pisaba su tierra, el lugar donde había nacido, de nuevo en las afueras de Nueva Orleans.
-Esta no es mi casa -Dijo apenado.
Pues el humano había convertido los verdes pastos en aceras y asfalto, ya no había vallas de madera, ahora había farolas, el viejo granero había desaparecido y de su infancia, solo quedaban los recuerdos y aquellos viejos juguetes de madera y plomo.