Esperando al invierno.

''¿Ves esas flores? Desaparecerán en el otoño, como las hojas de los árboles, la propia naturaleza les da vida y se encarga de quitársela. El frío vendrá, me gusta el frío, y los viernes por la noche en invierno en los que decido quedarme en casa tapado con una manta viendo una película hasta altas horas hasta que el sueño me invade y decido que es hora de meterse en la cama, me tapo, me tapo mucho, siento el peso de las sábanas, la manta y el edredón, provocando una sensación de comodidad y relajación, caigo pronto y duermo hasta que me da la gana, es de las mejores sensaciones que hay, para mí es como un artículo de lujo, no puedes hacerlo siempre, pero de vez en cuando sienta bien y te hace ver la vida de otra manera. El invierno y sus pequeños placeres, envidio a los animales que hibernan, estos si que saben de la vida''.

Conversación de bar típica a la Americana.

Aquel sucio bar recordaba a un estercolero, era sombrío y lugubre, el suelo estaba ligeramente pegajoso y el viejo camarero tenía una mancha en su camisa del tamaño de un puño, probablemente sería una mancha de licor. Scott y Jamie bebían cerveza como si fuera agua sumidos en una conversación tan cotidiana y absurda como la vida misma.

Scott era un tío progresista, que anteriormente había defendido ideas comunistas, pero con los años fue dejando de lado ese mundo, tenía unos 34, iba vestido con una sudadera gris, pantalones vaqueros y deportivas. Tenía el pelo desaliñado y una barba de diez días que olía a whisky, en cambio Scott era un pureta de 42 años, corredor de bolsa, trajeado, bien afeitado y con un peinado que cuidaba semanalmente yendo a su barbero de confianza, realmente nadie sabe que hacía este tipo en ese bar tan cutre.

-Pues a mi me parece que los jodidos Republicanos solo hacen mierda a nuestro país, metiéndonos en guerras y mandando a morir a nuestros jóvenes, ¿Como te atreves a defender ese puto atropello? -Gritaba Scott.
-¿Mandando a morir? Es su puto trabajo, y hay que acabar con esa jodida amenaza de Oriente Medio -Defendía Jamie- ¿Que me vas a contar tu de los Demócratas?, son las jodidas putas de los Comunistas, ¡esa gentuza solo va a destruir América!, ¡Son el puto enemigo público!
-Dios mío, Jamie, ¿como puedes ser tan carca con esa edad? -Reclamaba Scott- ¿Que será lo próximo que me vas a decir? ¿Que el KKK nos va a salvar?
-No digo eso imbécil -Dijo Jamie- Sabes de sobra que los verdaderos valores de EEUU son cosa del Partido Republicano, mientras que los jodidos perros demócratas se centran en dejar que toda esa gentuza latina venga a mancillar nuestro país.
-Definitivamente, se te ha ido la puta cabeza tío -Dijo Scott terminándose su cerveza- ¡Jefe! ponme otras dos cervezas, y una ronda de chupitos.

Ambos siguieron discutiendo burdamente de sus ideas políticas, hasta que abandonaron el bar. Ninguno de los dos había cambiado el mundo con esa conversación, vaya par de estúpidos.

El viejo Maverick.

Habían pasado 10 años desde aquel rollo bohemio en el que Josh Huttington consiguió el éxito siendo una especie de relaciones públicas, era una especie de orador, todo el mundo le respetaba y le seguía. Cualquiera podría pensar que era un líder sectáreo, pero no, el no pedía ni dinero, ni donaciones, ni nada, simplemente ofrecía entretenimiento y la búsqueda de la felicidad a todos aquellos a los que le interesaba esta mediante historias y hazañas suyas.
Se había criado en Colorado, cerca de las montañas, pero el destino lo llevó pronto a la Gran Manzana, donde comenzó a escribir y a actuar. Durante muchos años fue el jodido referente en cuanto a varios tipos de artes, pero en los últimos años, se sentía mas solo y mas fracasado.
Aquel día volvió a Denver, y entró en The Hunter's, un viejo bar cercano a un lago donde solía ir con su padre ya fallecido cuando tenía cuatro años. Allí, mas canoso que nunca, volvió, a  encontrarse con Maverick.
Maverick, era un tío de unos sesenta y tantos, que conservaba su media melena peinada hacia atrás y una barba al estilo de Hemingway, otro sabio, al igual que el. A pesar de su edad, vestía como un hippie, era un hombre aparentemente viejo, pero joven de corazón, decía que combatió en Vietnam, pero la mitad de los Estados Unidos de América sabían que no era cierto. Este viejo lobo, fue el mejor amigo de James Huttington, padre de Josh, conocía a ambos como si fueran sus hermanos. Poco tardó en obviar la preocupación que tanto corrompía a Josh.
-¿Que te ha pasado, hijo? -Preguntaba Josh a su antiguo mentor.
-Nada - Respondió- La fama, todo, se esfumó...
-Es la vida, hijo-Dijo Maverick.
-Yo era el puto líder, el jefe, me adoraban, causaba puto furor, todo el mundo quería ser como yo, podía mearme en la tumba de Scarface, y ahora cualquiera puede venir, pisotearme y hacerse una servilleta con mi calavera para limpiar su sucio culo.
-Debes mejorar, hijo -Dijo Maverick- Tienes volver a la senda del triunfo, ¿algo mas te preocupa?
-El fracaso -Asentía mientras sacaba de su bolsillo un paquete de Camel Light- ¿Quieres uno, Mav?
-No, gracias. Dejé de fumar el tabaco, prefiero mascarlo - Maverick le dio una palmada en la espalda a Josh- La vida es una montaña rusa, hijo. Algunas veces subes, y otras caes al vacío y pum! a la mierda. Ahora mismo estás abajo, pero vas a subir, te conozco desde que eras un jodido enano cuya nariz estaba llena de mocos.
-¿Tu crees? -Preguntó Josh.
-Claro hijo, de eso trata la vida, no se como no lo has pillado. Eras la polla, y ahora estas en la mierda, como las moscas, y las putas moscas vuelan, así que tu debes volar y subir. Si algo he aprendido en esta vida es eso.

La vida en un vaso

Puedo resumir la vida en un vaso, un vaso de whisky escocés con hielo concretamente.
El volumen del whisky parece mayor gracias a los hielos, pero a medida que se va consumiendo, te das cuenta de que el volumen va bajando, parece aumentar cuando el hielo se derrite, pero no es así, al final todo el contenido etílico que es el alma del vaso termina desapareciendo, como desaparecerán nuestras almas en el olvido al perecer.

La vida es un vaso de whisky, y hay que tomarlo poco a poco, sin prisas, soy consciente de que a este vaso aún le queda bastante licor, voy por el segundo sorbo y aún quedan unos cuantos mas.

Las cuatro estaciones.

Ver la vida pasar, como pasan las hojas cuando viene el otoño y las hace caer, ver esos ojos verdes y pensar en lo bonito que es todo cuando sonríes,  Suave tu piel como la cálida brisa de un día de verano en una playa de arena fina como tus cabellos. Tu piel blanca, impoluta, como la nieve que cubre los caminos y los jardines en los inviernos, los inviernos son duros, como las despedidas, pero pronto llegará el verano.

La decadencia de Bradley II

''Habían pasado dos años, Bradley seguía bebiendo, tocando fondo y pasando de la treintena, sentado con la espalda apoyada en la pared y una botella de Bourbon entre sus manos, en aquel loft en 5th Avenue que años atrás rebosaba de vida.
Recordaba todas aquellas fiestas a las que acudían personalidades de diversas artes provenientes de grandes ciudades, tanto de Estados Unidos como de Europa, ¿Quien acudía ahora?, las ratas que roían sus viejos calcetines y le acompañaban en sus borracheras diarias, el polvo carcomía los muebles, el suelo estaba pegajoso por todo el alcohol seco que había derramado.
El, tenía un aspecto sucio, sus condiciones de vida no eran dignas de un artista que años atrás se codeaba con cantantes, actores de Hollywood y demás autores de fama internacional.
Recordando todo aquello, decidió dejar de caminar por la senda del perdedor que le había llevado a ese estado, sacó su vieja máquina, no sin antes lavarse las manos y comenzó a escribir:

Enero, 1970 ciudad de Nueva York... He vivido, caminando en una cuerda, la cuerda de la vida, a los lados el abismo, la muerte vestida de licor, era fría y cristalizada, venía a por mí, pero he conseguido recuperar la cordura y aquí me encuentro, sucio pero sereno, una vez mas...''

Rutina

Y de nuevo como todas las noches se encontraba en la cama, luchando por conciliar el sueño como antaño. El reloj marcaba casi las 3:00 y quedaban cuatro horas para que esa maldita alarma camuflada con la tranquila melodía de Walk on the Wildside sonase para despertarle, marcando el comienzo de otra semana, la vuelta a la rutina.

Era cuestión de horas o quizás minutos que llegase el sueño, breve y poco reparador. Una vez suena la alarma, procede al ritual mañanero, levantarse, asearse, preparar el desayuno, ingerirlo de forma automática cual zombie succionando un cerebro, vestirse, entrar en el garaje como un ser vulnerable y salir del mismo en una máquina de cuatro ruedas que a causa de la mismísima rutina había pasado de ser un objeto de disfrute a un equitativo de indiferencia y cansancio.

Coger carretera, llegar, pasar las horas, volver a coger carretera, dejar la máquina en el mismo garaje y volver a la cocina donde el sujeto se encontraba siete horas antes, esta vez sin nada que preparar. Y así un día tras otro, tras otro, tras otro, tras otro... hasta que llega el fin de semana, qe termina pronto para comenzar de nuevo el ciclo.